Тоски псто

Хотел написать про путч. Про Пуго и танки. А потом подумал - хуйня все это. И без меня поминальщиков и подставивших плечо Ельцину в ЖЖ валом.

Холодно стало. Вот что херово. С холодами куда-то пропали теткины ляжки и жопы. К которым привык уже. Зато появились пробки, от которых уже успел отвыкнуть. Одна радость от холодов. В карманы куртки умещается все гораздо кошерней, чем в карманы шорт. И ничего не торчит ни с жопы, ни с ее другой стороны.
А больше никакой радости от этих холодов. Муде, подмышки и пальцы на ногах, привыкшие к свободе, плачут и жалуются друг дружке на мудака-хозяина. Променявшего жырную пальму на тощую и сопливую березку.

Уныние. Хоть поэту и очей очарованье. Как та музыка на некогда любимом мною Серебрянном Дожде. Где вместо настоящей свободы мелодии сплошная псевдоэстетика на итальянском, французском и прочем чужеродном от английского языке. Вроде и красиво, а заебло. Из часа в час. По кругу.

Им хорошо бы поменять редактора, чтоб молью не подернуться. А мне - окружение. Потому как внутри себя хуй уже что я поменяю.